Han såg snäll ut på ett blekt och smutsigt sätt. Det var tredje natten utan sömn, tredje morgonen utan dusch. Maten hade tagit slut redan första natten; nu gick han på envishet.
Spåren var tydliga. Skäggstubben hade tagit över ansiktet, håret hade tappat kontrollen och ögonlocken hängde som mungiporna på en blodhund.
De som mötte honom ryggade tillbaka redan på långt avstånd. Det var bara det modiga eller dumma fåtal som vågade sig nära som upptäckte att blicken inte var vild och att händerna inte dolde några vapen. De mötte bara en trött, harmlös vagabond med för många mil under skosulorna.
Närkamp var hans styrka. Han visste att han var svårslagen på kortdistans; fick han bara ögonkontakt brukade allt ordna sig. Att skenet bedrog motståndarna var hans bästa vapen.
Tre dygn.
Han såg huset som en siluett mot solnedgången och stoppade höger hand i rockfickan. Utan att släppa huset med blicken fortsatte han mot huset. Handen kramade sprejflaskan i fickan, gjorde sig klar att använda den.
Tre dygn.
Vaksam och fokuserad sökte han med blicken runt huset. Hade någon sett honom? Kom han fortfarande som en överraskning? Ingenting tydde på motsatsen; han hukade sig och halvsprang de sista femtio stegen till dörren.