Det rytmiska ljudet kom nerifrån. Fump, fump, fump. Tungt som en slägga, dämpat som en sobriltripp, exakt som en metronom. Irriterande. Bobson ville sova, inte ta hand om mer elände. Han suckade, lyfte undan tyngdtäcket och svängde benen från sängen ner på det kalla januarigolvet. Kvaliteten hade verkligen sjunkit med åren. Det här hade inte…